Ouroboros

Humo. No hace falta mimar al ego con exterioridades.
Siempre me senté en los bancos de atrás a la izquierda. Hace un rato pensaba en cursivas manuscritas, dibujos en el margen de la hoja y sonrisas pueriles.
¿Hasta dónde me llevará la navecuerpo?
Habitación a oscuras y pulso ternario.
Se siente extraño pisar más allá de los límites.
Me prometieron frío y canciones acústicas. Sigo esperando.

Pequeño silencio

Me identifico con la sombra que aún no proyecto.
Camino por las calles siendo otro.
Acometo la papiroflexia con folletos entregados en mano, no arrojar en la vía pública.
¿Quién? ¿Cuándo?
Lo cíclico del tiempo me tiene con un pulso de lavarropas en el cuore.
Algo es tango -o zamba- en este viernes sin espejos.
Cuatro domingos seguidos; uno real, tres ilusorios.
Cambian los disfraces, el maquillaje, pero el baile es el mismo. Acá y allá.
El lenguaje lo impregna todo, nos tiñe de aires señoriales y de bajíos, legado de La Conquista nada romántica.
Semilla semántica, labios esdrújulos (parece que te oigo), estanque que espera la piedra que rompa su quietud.
Y tu nombre, como ostinato.